Opuslibros

Agustina :

ESCRIVÁ

Francisco Umbral – 11/02/1992

El otro día, por el Canal Sur, hubo un coloquio en torno a la canonización de Escrivá de Balaguer. Estaba Luis Carandell, estaba don Alvaro Domecq, el viejo rejoneador, estaba un joven opusdeísta de barbita, algo enredado de palabra, estaba el presentador y estaba yo, desde Madrid, conectado con Sevilla.

Luis Carandell, como biógrafo del cura lució toda su información sobre el tema, no siempre favorable para el canonizable, ni mucho menos. Don Alvaro Domecq, de patillas y señorío andaluz, vino a explicarnos su «caída del caballo», a la manera de San Pablo. No tiene nada de particular que un rejoneador se caiga del caballo alguna vez. Y ya en actitud tan paulina, aprovechó para ver la Luz, y la Luz le invitó a comer. O sea monseñor Escrivá, que había ido a Sevilla a hacer unas gestiones y Domecq le había ayudado en la llamada a carpinteros, electricistas y otros gremios necesarios para el caso, que acudieron muy hacendosos.

Yo pienso que a quien tenía que haber invitado a comer Escrivá, en agradecimiento a los buenos servicios, era a los currantes, pero, naturalmente, al hoy futuro santo le resultaba más evangélica la compañía del señor Domecq, uno de los hombres míticos de las grandes oligarquías andaluzas. Se llegó en el coloquio a equiparar a Escrivá con San Francisco de Asís, y yo corroboré este paralelismo: «San Francisco nos dio la hermosa lección del amor a los animales y Escrivá nos dio la hermosa lección del amor a los ricos».

Cuando le recordé al joven opusdeísta las famosas deserciones de Miguel Fisac y Alberto Moncada, respondió, en una especie de barroquismo de la hipocresía, que él respetaba mucho el dolor, el sufrimiento de estos hombres. Definía, en fin, la continua denuncia que los evadidos hacen de la Obra como expresión del dolor y la culpa que les afligen toda la vida por haberla abandonado. El argumento, ya digo, es de una hipocresía barroca y sin duda aprendida (la rapidez mental/verbal del doncel no daba para tanto). A todo esto, don Alvaro Domecq, «con diez sultanes de Persia», como en los poemas de Lorca, se nos dormía, que ya iba siendo tarde, y se sujetaba la cara con las manos, desesperadamente, para no dar la cabezada. Primero había hablado, con un misticismo ceceante de andaluz de buena raza, de repartir amor, mucho amor, pero, dado lo avanzado de la hora, no dijo nada de repartir dinero. Ni siquiera de regalar un caballo a un pobre de pedir, que a él lo que le sobra son caballos.

Yo les conté que, en los primeros tiempos de la Obra, antes de la guerra, el apretado núcleo inicial le sugirió al Padre la conveniencia de incorporar mujeres a este movimiento santificador. A él le pareció muy bien: «Traed a vuestras hermanas, a vuestras madres». Y las puso a fregar los suelos y los platos de la residencia. Claro que esto no debe pesar en su contra, en el proceso de beatificación, ya que no es sino la legendaria misoginia de la Iglesia, que viene de la Biblia. Dijeron que Escrivá siempre había tenido vocación de santo, y yo rectifiqué: «De santo no; de Papa».

También les conté que a un miembro del Opus, cuando salía con inquietudes y planteaba problemas físicos o metafísicos, le daban valium, mucho valium, para que se tranquilizase y no diese más el coñazo. Usan valium no como receta médica, sino como receta espiritual. Una vez que una gran comisión de mujeres católicas, cristianas, creyentes, fueron a consultar a Monseñor de buena fe el problema de la píldora, él les respondió: «Hijas mías, no toméis porquerías». La respuesta no era tan científica como ellas esperaban, pero ni la ciencia ni la teología del Fundador daban para mucho más.

Se dijo en Canal Sur que Escrivá se había inspirado un poco en los nazis. Yo rectifiqué: «El Opus, más bien, es un nazismo de paisano».