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 Correos: Voy escribiendo recuerdos.- ACD

010. Testimonios
ACD :

Poco a poco me voy animando y voy escribiendo recuerdos sobre mi fugaz paso por el opus dei. Cinco años menos cuatro días no son nada comparados con toda una vida. Fueron años de adolescencia y de primera juventud. De ilusiones y de diversión. Pero yo no voy a contar una historia concienzuda y argumentada sino que mi historia es muy simple.

Antes de empezar debo decir que durante muchos años he omitido hablar del Opus con otra gente. Ni bien ni mal. Prefiero estarme calladito porque cuando me salí, siempre que hacía una crítica a la obra, mi padre -que siempre estuvo frontalmente en contra de la sacrosanta institución- me contraatacaba diciéndome que los peores críticos eran los rebotaos. Así que, para que no se confundieran mis razones con pretendidos resentimientos, opté por guardar silencio sobre el tema y dejarlo correr. Al fin y al cabo la cosa ya estaba superada. Pero ahora, con el tiempo, voy recordando el pasado. Y me apetece escribir las cosas tal y como yo las vi a pesar de que la memoria haya olvidado numerosos detalles.

Ya en el mes de junio les escribí la primera carta de las cuatro que, con esta, les he escrito. Allá contaba, recién descubierta la página, que nací en el seno de una familia acomodada de Valencia, que era el cuarto hijo de cinco y que mi infancia transcurrió con normalidad. Fui al colegio Maristas. Y de pequeño fui a campamentos de la extinta O.J.E. y posteriormente entré en contacto con el movimiento Junior. Con posterioridad, un compañero del colegio que ahora es cura numerario empezó a llevarnos a bastantes compañeros del colegio por el club Collvert. Por lo menos íbamos 10 ó 12 de Maristas al club. Muchos pitamos. Pero de los que pitamos en la actualidad únicamente queda el que nos llevó porque es lo cierto que nos acabamos saliendo todos.

Así fue como comencé a ir por el club de bachilleres: a pasar ratos agradables con los amigos del colegio y con otros amigos que fui haciendo en el club. Poco a poco la cosa fue a más: primero una meditación, luego te invitan a la tertulia de los sábados (en aquella época se veía heidi en el club), comienzas a hablar con el cura que era un tipo majete y enrollao. Vas al cine los sábados, a estudiar entre semana, a la meditación de los viernes, al futbito otro día, a noséqué otro y poco a poco te vas integrando en el ambiente. Una convivencia en Rocafort, círculos, otra convivencia en La Lloma, una excursión, la catequesis en una parroquia (Santa Ana) de la calle Eduardo Boscá ... hasta que, poco antes de los catorce y medio, se me planteó lo de escribir la carta. Pues venga, no sea dicho, que además no eres el primero. Y ya eres de casa.

Yo pité según dije un día 13 de junio de 1975, festividad de San Antonio de Padua, y por tanto me dijeron que ostentaba el honor de ser cofundador. Por trece días, pero cofundador. Al principio no tenía más importancia porque todos éramos cofundadores, pero con el tiempo era como un mérito añadido de cara a las nuevas vocaciones.

La muerte de Monseñor Escrivá la viví en el club con gran duelo, pero no acabé de entender lo que había pasado porque era demasiado joven y llevaba poco tiempo en el jaleo. Sí que recuerdo que al verano siguiente nos fuimos a Madrid a una tertulia con D. Álvaro en Tajamar. Y luego a otra en Roma con el UNIV. Pero no nos desviemos.

Así pues tenía catorce y medio y acababa de pitar. Más galones. Más integración. Al fin y al cabo no era más que parte del juego, cada vez más exigente, eso sí. Entiendo, en definitiva, que no fueron sino fases que fui superando. Empiezas a poder entrar a esa parte tan misteriosa como era la zona reservada a los residentes. Puedes coger publicaciones internas, ¡puedes merendar! de cuando en cuando, puedes acudir a según qué ceremonias (preces) y a según qué retiros mensuales. Empiezas a ser más valorado.

Es como lo de la admisión y la oblación. Yo tardé once meses en hacer la admisión y creo que dos años desde la admisión en hacer la oblación. Más pasos, aunque yo no entendí nada más que, a partir de la oblación, tenía votos renovables anualmente y que cada vez que cometía un pecado contra el sexto mandamiento cometía dos: uno contra el sexto y otro contra el voto. Así que a partir de aquel momento computé pecado doble para placer simple.

Y el juego continúa. El siguiente paso es ir a los cursos anuales. Y luego al centro de estudios (en Albalat). Y hacer el semestre (en Teruel), que no se me olvide. El primer año de centro de estudios el juego siguió. Recuerdo especialmente aquellas tertulias piratas en la primera planta de Albalat hasta altas horas de la noche. Pero el segundo año el juego ya no fue tan divertido. La cosa se fue deteriorando, el marcaje se hizo más férreo, los controles más continuos, la exigencia más insoportable. Y yo fui madurando. Así que poco a poco me fui distanciando. Vivía en el centro de estudios pero no estaba allí más que lo estrictamente indispensable. Pasaba los días en casa de mis padres jugando al Risk (juego de estrategia) con hermanos, con primos o con amigos o me iba con ellos a estudiar a sus segundas residencias sin avisar a nadie hasta que un buen día pasó lo que pasó y me fui. El juego se había acabado.

Hubo muchas cosas que me llamaron la atención de aquella manera de vivir. Recuerdo especialmente el tema de la sinceridad. Sobre todo se insistía en los cursos de retiro: hay que contarlo todo todito todo. Y yo, que ya de natural lo cuento todo, todito, todo (me llaman el bocas), tenía serios problemas para ser salvajemente sincero como se me exigía en esas ocasiones. Todo era darle vueltas para ver qué podía contar para cumplir anualmente con el requisito de sinceridad salvaje. Y algo sacaba. Pero auténticas chorradas. Ya ves, un chaval que se hizo socio con 14 años y medio, sin doblez ni engaño, qué podría no haber contado en todo ese tiempo de numerario. Y aún así siempre salía alguna cosilla. Y uno, que es como es, lo contaba y asunto concluido.

Era como lo de la hoja de normas. Parecía una quiniela. Y quizá en las épocas de mayor fervor llegué a rellenarla y a cumplimentar muchas casillas con un 2 si la cosa había ido rodada, con un 1 si no tan rodada y con un cero patatero si me la había fumao. En épocas ni siquiera rellenaba las casillas. En otras ni siquiera hacía el examen y yastá.

También estaba lo del cilicio. Te lo ponías y te ibas a la sala de estudio. Al principio no parecía que se hincara mucho, pero poco a poco se iba aposentando el cacharrillo en la cacha e iba poniéndose de lo más incómodo. Estaba claro que no había que moverse para coger otros libros o para atender una llamada o para vete tú a saber. Mejor quietecito hasta que se cumpliesen las dos horas y santas pascuas.

Era lo mismo que la ducha de agua fría. En Teruel no había más narices. Pero en Albalat había un buen suministro de agua caliente en los baños. El primer año y la segunda mitad del segundo año tuve una habitación triple y coincidí con todos los agraciados con habitación triple en baños comunes. A veces el que abría la puerta de la ducha mientras tu esperabas salía envuelto de una nube de vaho. Toses acusadoras de los que esperaban y el siguiente pa dentro. El que salía, tratando de no saltarse el silencio de la noche, medio argumentaba que se había lavado la cabeza. Pero tate, ahí hay tomate.

Al comenzar el segundo año de centro de estudios me dieron entre otros encargos el de despertar a los del primer turno. Eso significaba despertarse poco antes de las seis e ir habitación por habitación despertando a los agraciados. No hubo problema los primeros días: me puse el despertador, lo oí, ¡serviam!, albornoz y paseo que te crío por las plantas. Hasta que un buen día sonó el despertador, no lo oí, no hubo albornoz ni paseo y nadie se despertó. Menos el cura que, al vivir en otra ala del macroedificio, iba por libre y tenía su propio despertador. Suerte que ese mismo día cambiaron de encargado.

Claro que a las seis y media de la madrugada había veces (las más) que la cosa iba de meditación. Siempre te quedaba la posibilidad de salirte hasta el pasillo y de seguirla de pie. O de arrodillarte. Pero había veces que daba igual porque es lo cierto que he visto arrearse coscorrones a esas horas a personas que estaban arrodilladas o que incluso se habían puesto en pie.

Una curiosidad. En esos años yo no tenía pelos en las rodillas. Siempre me extrañaba (no es que sea especialmente peludo sino que más bien soy imberbe) y siempre pensé que en esa zona no salían por el roce de los pantalones y porque en definitva no era más que una articulación. Pero hete aquí que, mucho tiempo después de dejarlo, comprobé que sí que tenía pelos en las rodillas, que no en los codos. Y es que tanta genuflexión y tanto arrodillarse trae eso. Pero para arrodillarse arrodillarse el vía crucis. Dale que te pego: te adoramos cristo y te bendecimos, que por tu santa cruz redimiste al mundo ... y venga pabajo.

El tema de las correcciones fraternas también era alucinante. Yo no hacía muchas porque la verdad es que no veía nada raro incluso en las épocas en que se hacía campaña de correcciones fraternas. Pero amigo, yo era una víctima propiciatoria y había ocasiones en que había una discreta cola para crujirme a correcciones fraternas. Sobre todo en épocas de campañas. La mayoría eran ciertas, no digo que no, pero algunas no eran cómo me las decían, aunque nunca protesté y siempre di las gracias.

Es como lo de cofundador. El segundo año de centro de estudios yo era el más viejo de los residentes porque había estado un año de adscrito. Así que, cuando extraordinariamente se hacía alguna norma en común y no estaba ningún director (visita, preces, vaya usted a saber) yo era la persona que, por antigüedad, debía decir aquello de Sancta Maria Spes nostra sedes sapientiae. Pero nunca pude decirlo, siempre se adelantaba algún listillo. Mejor para mí, pensaba, porque la cosa no es que me hiciera excesiva gracia.

Qué tiempos. Y qué mayor que me he hecho. Personalmente recuerdo todo aquello como una experiencia de adolescencia y de primera juventud. Lo pasé muy bien los primeros años, hasta que me fui a vivir a un centro de la obra y la cosa se fue deteriorando. No dudo que hubiera cosas buenas al principio. De lo que sí estoy seguro es que hubo algunas cosas malas al final.

Tras salirme estuve un poco descolocado porque ni ellos hicieron nada por verme ni yo por volverlos a ver. Anduve descolocado unos meses hasta que me volví a reencontrar con mis amigos de siempre con los que, a partir de entonces, mantengo una relación normalizada.

Y eso es todo por el momento. De la obra únicamente me ha quedado el hecho de que sé rezar en latín y de que sé cantar la Salve de tres maneras distintas (la solemne, la popular y la marinera, aunque ésta la aprendí de mi hermano). Y que conozco las normas de la Iglesia Católica bastante mejor que el resto de fieles. Y poco más.

Supongo que se me irán viniendo a la cabeza otros recuerdos. Tolorines, por ejemplo, me ha hecho recordar Teruel con mucha más precisión que mi memoria. Pero no les atormentaré con nuevos escritos. Al menos por el momento.

Atentamente

ACD

PD.- José Antonio, no sé si esos padres fueron los míos, pero lo que sí sé es que mi padre habló con D. Carlos Cr. Y mi padre le cantó la caña y medio le avisó que era posible que estuviera cometiendo un delito de inducción al abandono de familia (mi padre era juez). Pero bueno, ahora ya es agua pasada y mi padre ya descansa en paz. Un saludo.

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Publicado el Monday, 09 February 2004



 
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