El pasado jueves, día del Corpus Christi,  murió en Roma el padre carmelita descalzo Jesús Castellano Cervera. Las agencias dan cuenta de su gran peso intelectual dentro de la Orden Carmelita Teresiana y para la Iglesia, pues, entre otras cosas, era consultor de siete discaterios de la Curia Romana.

Su muerte, aún joven, a los 64 años ha tenido en el mundillo católico de Roma cierto morbo, porque la parca le sorprendió cuando paseaba en solitario por la ciudad. Fue trasladado moribundo a un centro hospitalario y no regresó al convento, por lo que sus hermanos de religión avisaron a la Policía de su desaparición.

Lo que más me llama la atención de la noticia, y lo que motiva estas líneas, es lo que el periodista cuenta al decir que uno de los frailes que reconocieron el cadáver del padre Castellano en el hospital es el padre Francisco  Martín Tejedor  y que “les unía una gran amistad”. Justamente lo que nunca se podrá decir de ningún numerario en relación con otro numerario, porque dentro de esa “familia” que fundó Escrivá ad maiorem gloriam suam (corríjanme los latinistas la expresión seguramente mal concertada y declinada), está expresamente prohibido tener “una gran amistad” con los demás miembros, socios o fieles, que es como creo que se les llama ahora. Dicen que se debe tener gran amistad con todos, que es lo mismo que con ninguno.

Ya se ha hablado extensamente en esta web de la falsa amistad que se ven obligados a aparentar los numerarios que viven juntos en pisos, chalés o residencias y de lo peligroso y sospechoso que resulta tener una “amistad particular”. Tales amistades, si en la sección de varones es motivo de corrección fraterna casi automática al primer síntoma, me parece que en la sección femenina es prueba “irrefutable” de desviación emotivo-sexual-emocional y, por tanto causa de expulsión. De los estragos de la amistad en la sección de mujeres del Opus Dei no puedo hablar sino de oídas, pero de la miserable vida afectiva a que se ven sometidos los numerarios sí puedo hablar en primera persona. Y lo hago para advertir a ingenuos y bienpensantes que se acerquen al Opus Dei atraídos por un “amigo”, y de manera muy especial si este “amigo” es nuevo, reciente, de aparición insospechada, casual o providencial.

La vida dentro del Opus Dei convierte a los numerarios en galápagos de siete conchas, en  gente encerrada en sí misma porque el “buen espíritu” – y todos quieren tenerlo- les obliga a demostrar permanentemente que son amigos de todos, y de manera especial de los que peor te caen. Pero eso no se consigue nunca, o casi nunca. En cambio, lo que sí se consigue siempre es el incremento de la soledad, la amargura, la incomprensión. Claro que eso tiene un remedio: dejarse convertir en un pelele. En una criatura bobalicona que ni sufre ni padece porque para eso ya están los directores. Son esos que como se decía recientemente en esta web aparecen por el tanatorio cuando tu padre supernumerario está de cuerpo presente como si te acabaran de conceder el Nobel de Medicina. Llegan sonrientes,  no te dicen prácticamente nada del difunto y te preguntas a qué leches han venido esos marcianos.

Yo tenía gran cariño por un sacerdote numerario, pequeño de cuerpo, pero grande en bondad, a quien se le tomaba el pelo por sus continuas distracciones y meteduras de pata al predicar, pues confundía un “versículo” de san Juan con un “testículo” del mismo evangelista, y otras parecidas. Cuando murió, la catedral de mi pueblo estaba a rebosar de gente que lo había conocido, o que les había bautizado, casado o lo que fuera. Celebró la misa funeral el entonces vicario y sólo nombró al difunto una sola vez, para decir lo que manda la tabla y nada más. Mucha teoría del fundador, de la cosa general y demás reglamentistas comentarios. La gente estaba esperando oír hablar bien del difunto, pero que si quieres arroz, Catalina. Y yo me pregunté si esa frialdad podía ser querida por Dios, y nunca me lo pude explicar. Ahora tengo una posible explicación. El predicador y celebrante había convivido entre los años cincuenta y sesenta con el difunto, y ahora, ya vicario, resultaría una demostración improcedente de amistad particular contar anécdotas personales del mismo. Puede ser sólo una hipótesis, lo reconozco, pero no se me ocurre ninguna otra razón para tratar así de mal a un muerto que, en vida, resultó siempre tan buena persona.

Si la amistad se convierte en arma de proselitismo, como se dice por activa y por pasiva en el plan de formación, cómo se puede decir una vez dentro que hay que ser amigo de todos. ¿En qué se tasa la amistad?, ¿cómo se valora la amistad entre numerarios o entre agregados?

Me gustaría que alguien con más años de prisión que yo –me pude largar a los 25 después de pitar engañado a los 16- contara qué dice la literatura oficial, los documentos internos secretos, sobre la amistad entre numerarios y la corrección de sus “desvíos”.

Saludos para casi todos y besos para todas.

Bastián.